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Las paredes eran tan blancas que dolían. No había reloj, aun así, parecía que el tiempo, allí dentro, se estiraba como una masa mojada. Clara abría los ojos con dificultad, como si el aire estuviera espeso, como si lo real no fuese más que una versión torpe de sus sueños.

Hoy amanecieron muertas las petunias. Es la tercera planta que matamos en lo que va del año. Fuiste tú, pero también fui yo.