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Suelo disfrutar el transporte público ya sea para ir al trabajo o cuando el usar el automóvil para llegar a algún sitio complicado de la ciudad, sería una locura. Además, al hacerlo, me alimento de la cotidianidad, del diario trajinar que para muchos significa trasladarse a su trabajo, su escuela o algún lugar desconocido en la inmensa Ciudad de México.

Era noviembre, el viento daba pequeños golpes en la ventana. Un silbido que iba y venía se colaba por una rendija en el cristal. Estaba oscuro y encendí la lámpara. De inmediato se proyectó mi sombra a mis espaldas. Hay otras sombras, me dijo la anciana, -que las miraba con desdén-, me visitan después que se oculta el sol. Una de esas sombras se sentó a mi lado. Como en todas las visitas, ella comenzaba con sus recuerdos. Evocaba el río profundo, misterioso, y cómo caminaba desde la hacienda tomada de la mano de su padre. Él, que había muerto hacía treinta años, se sentaba siempre al lado de su cama. Le gustaba escuchar los relatos en el que él era el protagonista. Él me miró y me hizo el guiño de bienvenida de siempre.