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Aquel verano se había vuelto insoportable. Columba miraba fijamente los lagrimones de sudor que se escurrían sobre el ventanal de la sala, hilitos de agua sucia enfilando hacia la jardinera donde crecían sus rosales. Igual que ellos, se sentía hastiada de tantos amaneceres repetidos, de esa vida doméstica tan insulsa como aburrida en la que lo más interesante que podía ocurrir era esconderle a su marido los estados de cuenta de la tarjeta de crédito. Los pleitos del día anterior a la fecha de pago le servían como pretexto para echarle en cara toda su mediocridad, la falta de ambiciones que lo había convertido en un medio hombre sin esperanza en el futuro y sin esplendor en el pasado. Le escupía con dolo el hecho de que en casa de sus padres nunca hubiera tenido necesidad de estirar la mano, porque allí le adivinaban hasta el último de sus caprichos y se los cumplían sin pedirle explicaciones. Aquellos zafarranchos no tenían como objetivo el darle un giro a su existencia conyugal, pero le ayudaban a sacar el rencor acumulado que la carcomía durante el resto del mes.

Bebía una tercera cerveza cuando sonó el teléfono.