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Los bloqueos se comieron los últimos días del otoño y acortaron el invierno, dejando en suspenso tantas cosas que, cuando llegó septiembre, ya nadie sabía muy bien qué hacer con ellas. El mes entró apresurado, como si tuviera que recuperar en unas pocas semanas todo el tiempo perdido, mientras en las calles persistía la incómoda sensación de que algo se había quedado atrás y ya no encontraría la manera de volver a su sitio.

Era noviembre, el viento daba pequeños golpes en la ventana. Un silbido que iba y venía se colaba por una rendija en el cristal. Estaba oscuro y encendí la lámpara. De inmediato se proyectó mi sombra a mis espaldas. Hay otras sombras, me dijo la anciana, -que las miraba con desdén-, me visitan después que se oculta el sol. Una de esas sombras se sentó a mi lado. Como en todas las visitas, ella comenzaba con sus recuerdos. Evocaba el río profundo, misterioso, y cómo caminaba desde la hacienda tomada de la mano de su padre. Él, que había muerto hacía treinta años, se sentaba siempre al lado de su cama. Le gustaba escuchar los relatos en el que él era el protagonista. Él me miró y me hizo el guiño de bienvenida de siempre.

Por suerte, llegan los otoños y las hojas, otrora verdes, ahora vestidas con otra belleza, caen

Me gusta noviembre/ Su neblina de nostalgias:/ leguas de tiempo./ Distancias. Recuerdos./ Seguir los pasos de acequias,/ de silencios