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Fueron los días alegres, cuando pudimos jugar con los pies descalzos en el jardín, bajo las lluvias de verano y mojar la cabeza y la ropa durante toda la mañana

Las historias de los gatos verdes corren el riesgo de pasar por inverosímiles, y si agregamos la falta de hallazgos arqueológicos, su existencia en otros tiempos podría quedar en duda

Y ahí estaba yo, descalza y en tinieblas, dispuesta a pecar de obra en pleno uso de mis facultades. Junto a mí se encontraba nuestra hermosa Golden, Lola, como la compañera solidaria que siempre ha demostrado ser. La luz del refrigerador nos envolvió en un halo siniestro que se reflejó en sus ojillos. Qué criaturas tan fantásticas son los perros. Ella me miraba expectante, cambiado por segundo de objetivo entre mi indecisión y el paraíso de las cosas prohibidas, pero con una fe inquebrantable. Podíamos elegir entre pastel de durazno con crema, queso, jamón, sobras del guisado del día, helado y hasta bubulubus de fresa.

Tu casa fue un templo consagrado al buen decir, la palabra hablada con exquisitez, las obras más dilectas ocuparon tus libreros

Apoyé las manos sobre las láminas de un robusto tronco de una Kewiña centenaria, cerré los ojos y esperé por un momento, hasta entrar en consonancia con el árbol

Las casas vetustas ya no ostentan jardines floridos, apenas conservan arboles hirsutos y enredaderas que se doblan por el peso de las ramas

Bebía una tercera cerveza cuando sonó el teléfono.

Cuando me salía a dar el rol, veía cosas que me gustaban o me hacían pensar. Los Reyes es un gran tianguis, hay mucho qué ver

No cabe en mi entendimiento la injusticia, motivo por el cual, no me gusta la mentira

Carmen se murió el día que atropellé al perro. Nunca había mostrado indicios de querer morirse. Ni siquiera esa mañana en que, como cosa muy particular, las coquitas no vinieron a comerse las croquetas. Nadie supo si aquel día de febrero lo de las nueve fue frío o calor, ni si la razón por la que sopló el viento a las diez fue empujar a las nubes para que luego lloviera. No recuerdo haber mirado al cielo. Las únicas imágenes en mi memoria son las buganvilias desmayadas en la coladera del patio y la maceta donde las verdolagas no volvieron a florecer. El aire meneaba sus hojas tembleques, entreabriéndolas como bocas para articular palabras que no se dijeron. Y a la puerta no dejaban de llamar buscándola, preguntándola, rastreándola y requiriéndola. Qué curioso que a Carmen yo la viera siempre parada en ese exacto lugar; ella cerrando por fuera y por fin la puerta de la cocina cuando los demás nos hubiéramos ido.